Aquella era una estrella que no paraba de morir, noche, tras noche, tras recuerdos, en sus brazos... Se sentía pequeña entre sus abrazos, pero grande cuando le desnudaba las cicatrices. Decía que las heridas ajenas las convertía en poesía, porque al escribir, siempre se pueden recoger parte de los escombros, tal como re construir una casa en ruinas, o simplemente tal como lo hace el agua que se lleva parte del desastre casi limpiando todo para poder iniciar. Se le veía despreocupada, sonriente, soñadora y a veces se le podía sorprender suspirando, como si ya no le quedara nada por hacer mas que arreglar los pequeños detalles antes de convertir al mundo de nuevo en una victima de su escapismo. Le asegura que el aguan no le calara lo huesos, pero sabe que es una trampa de bellas palabras y complot de lo inmortal. Lo único que cala es el dolor, aquel que te hace sentir insignificante en tu propio mundo. A veces se imaginaba rota, otras veces lo estaba y otras tantas lo maquill